Islande

Paysages glauques sous le brouillard de l'aube. Des plaines infinies, couleur charbon, d'où s'élèvent tels des forteresses d'innombrables pics noirs. Une montagne triangulaire et imposante au loin. Il ne manque qu'un œil flamboyant à son sommet pour pouvoir dire que nous sommes entrés dans les terres de Mordor!

Vingt kilomètres.

Sommes nous dans le désert? Des plateaux rouges, crevassés, des pics innombrables. Des buissons maigres, des touffes de foin et d'herbe par-ci et là.

Vingt kilomètres.

Retour à la plaine. Luxuriante. Une étendue émeraude lacérée par des dizaines de rivière d'un bleu pur. Au loin, des montagnes immenses aux pics enneigés. Des chutes défiant les lois de la physique tombent des falaises.

Vingt kilomètres.

Blanc bleauté. Souliers à crampons de métal, pic à glace et casque. Le plus massif glacier d'Europe, sous nos pieds, nous rapelle à quel point nous sommes petits. Le lac glaciaire, où flottent d'innombrables icebergs, reflète le soleil à travers ses eaux limpides.

Un autre vingt kilomètres? Non.

C'est bientôt l'heure du départ, le sablier se meurt. Le douloureux retour est imminent. Nostalgie.